Córdoba, ciudad amarilla

La tierra natal (del primer natal). La madre de todos los seseos. El distrito caído del avance, sentado de culo sobre lo que está condenado a ser. El barrio donde no hay librerías, donde los descampados se han cubierto con cemento y en los que ahora se aparcan coches o se instalan puestos de caracoles.

   Córdoba la llana, la sultana, la mora; la de la Mezquita que no es una mezquita porque prohíben el culto musulmán y porque tiene una catedral católica en medio, como quien pone una lata en la hierba.

   Córdoba la ciudad califal, la ciudad de las fuentes de colores hasta que todas los centros de las ciudades se homogeneizaron; la ciudad donde giras una esquina y tienes a Séneca, giras otra y tienes a Manolete, y giras otra y tienes una pintada de los guerrilleros de Cristo Rey en un edificio de patrimonio histórico. Una ciudad cultural, cómoda, comunicada, pero con una sarta de contrastes y extremos.

   Córdoba la ciudad amarilla, la calleja sin luz, las tumbas de los antepasados, los amigos de la infancia y las noches en vela soñando con salir de aquí.

   Córdoba la nueva, la que aprendí a ver con nuevos ojos hace unos años, y ahora ya no reniego de ella, aunque no termine de gustarme.

   Córdoba la de las costumbres que uno, lejos de aquí, olvida. La del telón de fuego horripilando la salud y los pies cansados. La milenaria ciudad del pego, del averiguar y del cipote. La ciudad en la que he visto más enchufismo empresarial; la que pretendía guardar una colección de arte contemporáneo fantástica en unas caballerizas. La ciudad donde todo parece un extraño sueño de fiebre.


Imagen: María López Spain (Flickr, CC).

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